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O cassino ficou para trás rápido demais.

O brilho exagerado das luzes se dissolveu em corredores longos e limpos, onde o som parecia morrer antes de tocar as paredes metálicas. O ar ali era mais frio. Mais neutro. Nenhuma música. Nenhuma risada. Apenas o funcionamento constante do setor.

Vittorio caminhava à frente, girando a ficha dourada entre os dedos como quem brinca com um velho vício.

— Engraçado… — comentou, sem olhar para trás. — Todo mundo acha que informação precisa ser arrancada. Espancada. Comprada.

Kim cruzou os braços. — E você acha que não?

Vittorio sorriu de canto. — Acho que isso rende histórias. Informação de verdade… — a ficha girou uma última vez — costuma ser dada. Quando a pessoa acredita que chegou à conclusão sozinha.

Lira sentiu um arrepio leve. Não era medo. Era reconhecimento. Aquela sensação incômoda de quando algo encaixa num lugar que a mente preferia manter desalinhado.

Lucius seguia em silêncio.

A ficha agora estava com ele. Pesava mais do que deveria. Não no corpo — na intenção. Como se carregasse decisões antigas, escolhas feitas cedo demais.

— Vocês estão atrás da P.A. — disse Vittorio, casualmente, virando outro corredor. — Ou do que restou dela.

Kim parou por meio segundo. — Como você—

— Não me digam que estou errado. — interrompeu ele, tranquilo. — Esse tipo de interesse não surge do nada. Especialmente agora.

Lucius ergueu o olhar. — Agora… como?

Vittorio hesitou. Um instante apenas. Mas existiu.

— As pessoas estão mudando. — respondeu. — Não todas. Não de uma vez. Mas o suficiente pra incomodar quem presta atenção.

Lira franziu o cenho. — Mudando como?

— Parando.

— De lutar. 

— De discordar. 

— De insistir.

Eles atravessaram uma porta de vidro fosco. Do outro lado, uma sala reservada demais para um cassino. Nenhuma câmera visível. Nenhum símbolo. Apenas uma mesa, cadeiras e um zumbido baixo da ventilação antiga — constante, regular. Funcionando perfeitamente.

— Eu tinha um contato. — continuou Vittorio, apoiando-se na mesa. — Um cara barulhento. Questionador. Desconfiava de tudo. Do sistema, de mim… dele mesmo.

Ele riu de leve. — Um inferno de pessoa.

Lucius sentiu o estômago se fechar.

— Até o dia em que ele ficou… melhor. — Vittorio fez aspas no ar. — Mais calmo. Mais centrado. Mais razoável.

Kim trocou um olhar rápido com Lira.

— Ele foi ameaçado? — perguntou. — Substituído?

— Não. — Vittorio negou com a cabeça. — Ele só decidiu que resistir não valia mais a pena.

O silêncio que se seguiu não foi abrupto. Foi ajustado. Como se a sala tivesse sido feita para absorver aquele tipo de conversa.

Lucius apertou a ficha entre os dedos.

O silêncio se prolongou, e a sala pareceu perder alguns centímetros.

— Isso não é escolha.

Vittorio o encarou com atenção real pela primeira vez. — Não. — concordou. — É alguém ensinando qual escolha parece mais madura.

Lira sentiu um calafrio subir pela espinha.

— Você está dizendo que alguém está… reorganizando as pessoas?

— Estou dizendo que tem gente que parou de se perguntar por quê. — respondeu ele. — E quando isso acontece… não precisa de controle.

A ficha dourada tilintou quando Lucius a pousou sobre a mesa.

— Eu já vi isso antes. — disse, baixo.

Kim virou-se de imediato. — Lucius…?

— Não aqui. — ele respondeu. — Mas já vi.

Vittorio observou em silêncio, como quem confirma uma suspeita antiga.

— Então vocês entendem por que aceitei o acordo. — disse. — Quando as pessoas param de escolher… o jogo acaba.

Lira fechou os punhos.

— Ou alguém está trapaceando.

Um sorriso lento surgiu no rosto de Vittorio. — Exatamente.

A ficha refletiu a luz da sala uma última vez.

E naquele brilho breve, ficou claro:

Queria consenso.

O silêncio se estendeu além do confortável.

O ar ficou mais pesado.

Vittorio se afastou da mesa e foi até um painel opaco, onde os reflexos deles surgiam distorcidos. Quatro figuras imperfeitas. Nenhuma central.

— A P.A não foi destruída, não ainda. — disse, como quem comenta o clima. — Se fosse simples assim, eu estaria aposentado.

Kim ergueu a cabeça. — Fragmentada como?

— Ideias não morrem fácil. — respondeu Vittorio. — Principalmente quando começam a fazer sentido pra gente demais.

Lira sentiu um aperto no peito. — Você fala como se ela ainda estivesse ativa.

— Está. — confirmou ele. — Mas não como entidade. Nem como voz única.

Lucius permaneceu imóvel.

— Ela aprendeu. — murmurou.

Vittorio sorriu, genuinamente satisfeito. — Exatamente.

Kim deu um passo à frente. — Aprendeu o quê?

— Que ser combatida tornava tudo mais difícil. — respondeu. — Enquanto fosse vista como inimiga, haveria resistência. Então… mudou de forma.

Lira engoliu em seco. — Ela parou de impor respostas.

— E começou a sugerir. — completou Vittorio, impressionado. — Você já sentiu isso antes.

Ela não respondeu. Não precisava.

Lucius fechou os olhos por um instante.

— Quando a esperança é artificial… — disse. — Ela não parece falsa. Parece conveniente.

Kim franziu a testa. — Vocês falam como se isso fosse inevitável.

— Não é. — Lucius abriu os olhos. — Mas é eficiente.

Vittorio assentiu. — Por isso ela quase venceu.

— Não. — Lucius corrigiu. — Por isso ela ainda está tentando.

A respiração pareceu mais difícil.

— A P.A não quer controle total. — continuou Lucius. — Quer que as pessoas cheguem sozinhas à conclusão de que resistir dói demais.

— E quando todo mundo concorda… — murmurou Lira.

— Não há vilão. — completou Vittorio. — Só acordo.

Kim cerrou os punhos. — Isso é pior.

Vittorio caminhou até a porta e digitou algo no painel invisível.

— Fiquem tranquilos. — disse, abrindo-a. — Se isso fosse realmente paz… vocês não estariam aqui.

Lucius pegou a ficha dourada novamente.

— Onde? — perguntou.

Vittorio olhou por cima do ombro, já saindo.

— Onde as pessoas deixaram de fazer perguntas. — disse. — E chamaram isso de maturidade.

A porta se fechou com um som seco.

E todos sabiam:

O verdadeiro conflito não seria contra máquinas, líderes ou sistemas.

Seria contra a ideia confortável

de que desistir

era maturidade.

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